Бьёт непоследняя вьюга
северным ветром в плечо,
тлеет с волнительной скукой
в сером сугробе бычок.
Он, хоть и топтан, но всё же
рвётся дымить и гореть.
Он по-другому не может —
глупо сейчас умереть.
Хоть и противно, и тошно,
всё возвратится назад —
легче в сто раз станет ноша,
и прекратит снегопад.
Солнце пригреет немножко,
грянет полуденный час.
Как же возможно и можно
с жизнью расстаться сейчас?!
Как же уйти, не прощаясь?
Как же забыть об огне?
Он всё лежит и не знает —
есть неизбежный момент.
Всё навсегда задохнётся,
вдруг налетев на ответ —
как жизнь ни рвётся и гнётся,
не пережить свою смерть.
Миг его близить не буду —
тлеет надежда ещё.
Знаете, милые люди,
все мы — немного бычок.
Вероника М.
(24.01.2019)