Детство, парк, будто в сказке кружат и кружат карусели,
Выбираю забаву, считаю монетки в руке…
Голос падает с Неба, как грома раскат на реке!
Оглушает! Слепит словно свет в чёрном долгом тоннеле!
Под гипнозом, во сне, я, копейки зажав в кулаке,
Мимо кассы, сомнамбулой, вышла к источнику звука,
Где акустик, Володей Высоцким глушивший округу,
Записал мне на плёнке пластинку на хлипком станке.
Чтобы снова и снова её под иголочку ставить,
И сквозь скрежет, помехи опять и опять разбирать
Каждый вздох, каждый слог, что давно уже знаешь на память,
С радиолой в обнимку так каждую ночь засыпать.
И чего не хватало? Любима, обута-одета.
И чего не терпелось душе, не жилось на Земле?
Но в эфире, Вселенной, в неведомом космосе где-то
Его голос-мой слух заплетались, срастались в узле.
© Галина Разина, 24 января 2019 г.