Я лишь, милая, сказочник нищий,
Мне совсем тебе нечего дать.
Лишь с балладой старинной тетрадь,
Чтоб бумагой питать костровище
В ночь, когда ты решишься. В ударе
Цепь сорвешь и под куполом звезд,
Задыхаясь от бега и слез,
Наконец-то исчезнешь с радара.
Пусть растает стих в огненной пасти,
Отражаясь в зрачка глубине.
Вспомнив пальцев тепло на запястье,
Засыпай, позабыв обо мне.
Позабыв комнат тех силуэты,
В дверь которых никто не войдет,
Позабыв шепот,сладкий как мед:
"Ночь простит все влюбленным поэтам".
Да беги, исчезай в горизонтах,
И поверь, ты намного нужней,
Там, где люди с глазами детей,
Рвутся, ветры неся с полей,
В бой с рутиной на линиях фронта.
Выжму все из тебя без остатка,
Из сердечка - желание жить.
Любовь, милая, это не схватка,
Это танец средь зреющей ржи,
Это сказки стихов до рассвета,
Это спрятать тебя на груди,
Прошептав:"так со мной посиди",
Это вместе под пледом ждать лета,
Это в зеркале глаз отражаться,
Это рядом быть и забывать,
Что ему навсегда восемнадцать,
А тебе уже за двадцать пять.
Это ручкой цветы на предплечьях,
Это в спальне устроить бал,
Это помнить всегда тот вечер,
когда он тебя поцеловал.
Даже если любовь не встретишь,
И судьба тебя скрутит в жгут,
Сильной, смелой, счастливой будь,
Поскорее вытряхивай ветошь
И из жизни метр за метром,
И из ранца, беги наконец!
Не возись с смуглолицым поэтом,
В его сказках печален конец.
И останется на предплечье
Лепестки распустивший цветок.
Я замолк. не становится легче.
Больше сказок писать я не мог.