Не пишется.Душа пуста.
И соло глаз моих печально:
Любая фраза вновь не та
И каждый стиль- чужой начальник.
Что ни начну - не то,не то,
Как ни черкну-противен почерк...
Глас философский,мой фантом,
Твердит,что каждый стих испорчен...
Кто убеждён-тот побеждён
Рождённой до него системой,
Не разгадать он обречён
Того и тех,кто её сделал.
Политики всё ткут сканворд,
Безжалостный и эпохальный,
Логичный,иррациональный,
Спиралевидный и фрактальный,
Кристально чистый,аморальный,
Наш уменьшающий комфорт.