Меня мучают сны.
В них дрожу я от страха:
Ты меня продаешь,
Как подержанный хлам.
А стихи? Не важны !
Они- только рубаха,
Что б прикрыть наготу,
Заходя к Богу в храм.
Мне цены не дают.
Вдруг, цыганка жалеет,
Предлагает на бартер
Везение в долг.
И зеваки бегут:
«Там пророчество! Тлеет
Рифма новая! Карты
Сожжены!» - И весь торг!
Я кричу : «Так жесток
Твой поступок! Мучитель,
Почему не продал, продавая меня?
Мне цыганский платок
Не к лицу?»
… Сны, летите!
А ты тихо листал
Мой блокнот у огня…