Мы - разные книги. Дурные, бесславные.
Мы дрались. Мы били друг друга страницами.
Сюжет выдирали - рывками - и целыми главами.
А люди по нам пробегали пустыми глазницами.
С листов пожелтевших - усердно, последними нервами
Бесследно стирали мы буквы, где не было Нас.
Где лица вторые посмели вписаться бы первыми.
Где о двух историях разных пошел бы рассказ.
Кровавою прописью пишем заветное заново.
Как красным писали над грязью каракулей слов.
От двух разных лиц - об одном, да с тирадою бранною,
Про странный роман, что уж дважды воскрес из костров.
По новой- проткнув многократно иголкою,
Вшиваем по дню и неделе в чужой книжный блок.
Мы ставим себя - обновленнных, меж книжными полками,
И девственно пуст наш торчащий на свет корешок.
С забытым гербарием - ландышем с мятою.
С кручёным сюжетом, словами от двух разных лиц.
Мы - книги. Без подписи, хрупкие, мятые.
С любовной поэмой одной меж страниц.