Жил на свете романтик - до мозга в костях.
Он в мечтах синей птицей летал в облаках,
Упоённо и самозабвенно.
На восторги всегда был он мот и транжир,
Через розовый цвет наблюдал на весь мир,
Благодарно и благословенно.
Примечал всем незримые взгляду штрихи,
То, что видел, потом облачалось в стихи,
Под гитару затем песни пел.
И хоть стаж его лет намотал большой срок,
Довелось покорить сеть тернистых дорог,
Но душою он не зачерствел.
Он и внешне казался не таким, как мы все –
Считал счастьем, босым пробежать по росе,
И росою же этой умыться.
Он невзрачной букашкой и травою простой,
Даже небом ненастным над своей головой,
Как ребёнок умел восхититься.
Наблюдая за ним, удивлялся народ:
«Повезло же ему – глянь, как лихо живёт:
Он, похоже, счастливей всех нас.
Может, он порождён под счастливой звездой?
И с улыбкой всегда, и душой молодой,
Хоть уже и давно седовлас.
Даже в хмурости дней он, в отличье от всех,
Видит счастья зерно для душевных утех.
Мысли все его радостью свиты.
И приветлив всегда, и в желанье помочь,
Невзирая на время, даже в позднюю ночь,
Его двери любому открыты.
Спросил однажды сосед, пессимист и зануда:
«Ты скажи, оптимизм свой черпаешь откуда?
И откуда, ответь, твои силы берутся?
В песне жизни моей лишь печальные ноты…
Жизнь жестока во всём, всё дела и заботы,
Даже повода нет улыбнуться…
Ты как будто один в море счастья плывёшь,
Словно бы от всех нас в ином мире живёшь,
В чём причина всего, чёрт возьми?»
А романтик с улыбкой: «Я открою секрет…
Хотя, знаешь, секрета тут, в общем-то, нет –
Надо в жизни остаться детьми…»