Вкус жимолости на губах
и пьяный аромат калины
средь шороха июльских трав...
я наполняюсь звёздным молоком,
как будто я сосуд из глины.
Поворошив золу в печи,
перевернув ещё страницу,
прислушаюсь, как в ночь кричит
бессонницей разбуженная птица.
А мне ей нечего сказать
и нечего оставить на потом.
Молчу и слушаю туманы,
ползущие как будто вражья рать,
припрятавшая ножики в карманах.