Борис Борисыч, кончился сей год.
А Вы все там, а мы остались где-то.
Здесь снова будет сказочное лето,
Но мы-то знаем, важен для поэта
Лишь тот недостижимый небосвод.
Борис Борисыч, рифмы всё сложней,
А я хочу, чтоб рифмы были проще,
Как будто ветер шастает по роще,
Иль мать белье детей своих полощет.
Наивней, что ли, чище и нежней.
Борис Борисыч, что-то в этом есть,
Я чувствую, что мы скорее братья,
И я б для Вас раскрыл свои объятья,
Но дух обнять нельзя, ага. Проклятье.
Борис, Борис, мне скоро двадцать шесть.
Борис Борисыч, капает зима,
Ваш тихий сквер на днях разбудит листья,
И вновь проглянет в нем тропинка лисья.
Вы смотрите на мир из закулисья
И в наши, ночью, входите дома,
А там, Борис, все та же ерунда,
Растут дитяти, женщины стареют,
Неделя мерно катится в неделю,
И жизнь начнется снова по апрелю.
Короче, Боря, здесь идут года.