***
Ну, прощай, сожалений не надо.
Что мне в них, если болью и злом
Обливают слова сладким ядом,
Будто месяц холодным теплом.
Твои руки – медовые соты,
Только где же твоя доброта?
Что мне солнце над небосводом,
Если в сердце твоем мерзлота?
***
І бывай. Ня трэба шкадаваньняў.
Што мне ў іх, калі, на боль і зло,
Сьвеціць зь неба мне тваё каханьне,
Быццам месяц, не сваім сьвятлом.
Рукі твае – сонечныя соты,
Але што заменіць дабрыню?
Што мне ў сонцы – безь яго пяшчоты?
Што мне ў любых вуснах – без агню?
25.III.1967. Ялта.