ПОЭТ
Бокал разбит. В нем больше нет вина.
От страсти роза так теперь черна,
Что страшно к ней внезапно прикоснуться.
Ушел поэт. Но обещал вернуться.
А если он придет – подарит бред.
Тоску и боль, и пусть. Ведь он поэт.
Что смертные? Куда уж им тягаться?
Бокал разбит. Поклонники теснятся.
Запомнят все. Опишут все сполна.
Поделится неведомым жена.
Но я молчанья не нарушу, нет.
Ушел в изгнанье, в никуда поэт.
И только музы, все, забыв, рыдала,
О теле, что одно в гробу лежало.
1990
№№№№№№№
Вдова поэта
Луна в метели снова утонула,
А женщина растаяла вдали,
И только растворяясь, улыбнулась,
И что-то говорила о любви.
И в аромате призрачных магнолий
Порхала Муза,холод был не властен,
Грустил поэт о тяжкой -тяжкой доле,
Но был он в этом сумраке прекрасен.
Никто его не слышал, он метался,
Он не хотел стихии покориться,
И только тихо маятник качался,
А в зеркале не отражались лица.
И на пирушке этой прозябая,
И ничего понять она не в силах,
Курила тихо женщина чужая,
И верещала:- Это даже мило.
И мимо пролетавшее столетье
Им не оставит боли и печали.
Уйдет он, на вопросы не ответит,
Его там где-то ангелы встречали.
Она осталась, рукопись сжигая,
Освобождая дом от барахла.
И долго-долго ангелы рыдали,
Но что поделать, коль такой была…
Луна в метели снова утонула,
Поэт погиб,и рукопись сгорела.
И Муза, рассмеявшись,упорхнула,
А женщина курила и старела
2019