Ночь? Или утро? В серое размыт
полярный сумрак. Из окна высотки –
снега, снега да редкие стволы
сиротских сосен у подножья сопки.
И ни следа, как будто жизни – нет,
ни звука в мироздании, ни света…
Одна пылит скоплением огней
туманность огроменного проспекта.
Бетон оконный, словно хмарь, шершав.
Как хорошо... И объяснить попробуй,
что за блаженством полнится душа
внутри такого утра, как в утробе!
Быть может, там, в окне, лицом к лицу,
в себя глядясь и приходя в отчаянье,
ты, кто уже приблизился к концу,
вдруг веришь, что все это – лишь начало.
И прожитое зря – ангинный бред,
постельный жар, тебя настигший в детстве,
а ты лежишь в поту, тебе шесть лет,
и волосы мокры от полотенца.
И кто-то говорит тебе – дыши!
Склоняется, всесильный, над тобою…
И вновь не знаешь ты, как надо жить.
Но в этот раз не будет столько боли.