Во мне живут стихи, но по крупицам
Я вынимаю строки из души,
Чтоб им лететь, как перелётным птицам,
Над городами, из моей глуши,
В дождливую и ясную погоду,
Непоэтичным, с виду, косяком,
Для критика, что выйдя на охоту —
Отстреливает массово словцом,
Оружием без пуль, на пораженье,
Взяв на прицел все слабые места,
Но всё ж не убивая вдохновенье
И притяженье чистого листа.