Туда
Где молот - потолок, а наковальня - пол,
Сквозь луж иносказательных трясину,
Где в пятнах от портвейна липкий стол,
Из рюмочной домой неспешно брёл
И созерцал происходящего картину:
Старик с рыбалки щуку притащил,
Емеля у разбитого корыта,
Старуха греет кости на печи,
Вороны в клювах держат кирпичи,
Лиса под дубом с головой пробитой
Лежит, проказница, скорей всего мертва,
Над ней рыдают волк, медведь и заяц,
О стойкой репе шелестит листва
И колобок в пучину прыгает с моста,
Непонят, неприкаян, чужестранец
Он в этой чаще, в этом сказочном лесу
Многоэтажных изб на курьих ножках,
Где линчеваньем звери красят свой досуг,
Где каждый день хоронят новую лису,
Но всякий раз не ту
рисуют на обложках.
Так и живём, не ощущая дна,
Травя себя продуктами броженья,
Чем дальше в лес, тем яростней дрова,
Чем больше строк, тем тще'тнее слова,
Чем ярче свет - мутнее зеркала
И наше в них кривее отраженье.
====================
А в эпилоге речь о колобке,
Его судьбой обеспокоен мой читатель:
Увы! Повеситься не смог,
Пошёл топиться круглолицый,
Потёртый жизнью депрессивный колобок,
Не съеденный предательски лисицей.
И только Таня громко плачет
О колобке, вот незадача!