Писал тебе пушными кистями
На зычном теле января:
Приоткрывается лишь избранным
В лесах рождённая заря.
В горах невыносимо синяя
Она меня к себе зовёт,
И не всегда прямая линия
До света белого ведёт.
Иного посадили-заперли
В просоленный морями трюм-
Сиди-тверди святую заповедь,
Да засыпай под этот шум...
Чтоб всё-таки доплыть до мира,
Однажды цветшего в душе,
Который никакая лира
Не подчинит теперь уже.
А ты сама себе наличники,
Сама - хранитель погребов,
Как христианские язычники,
Боишься или ждёшь гробов,
Не выходя, не убегая,
Не понимая родников...
Ты бесконечная прямая
Среди бескрайних ледников.
И как мне растопить дыханьем,
С какой внезапной стороны,
Твоё холодное сознанье
В колодце тёмном тишины...