Я болен, я устал, я зол,
на неуютный мир обижен
за то, что не приходит сон,
что дождь опять окошки лижет,
что колготятся надо мной
неугомонные соседи,
что кто-то плачет за стеной,
а за другой – от счастья бредит,
что мчат машины за окном
во все бензиновые силы,
что почему-то перед сном
она вчера не позвонила…
Стоп! Вот ворчливости почин,
первоисточник вязкой боли,
прочь сто придуманных причин,
чем я как будто недоволен.
Пусть ночь, звоню, она поймёт,
и не уткнёт в подушку взгляда,
поющий телефон возьмёт
и скажет: – Ты! О, как я рада!