Под себя не выткешь судьбу из знаков
И руками жизни своей не сложишь.
***
Этот город запахом алых маков затуманит разум в богемных ложах. В подсознанье снова рождает образ стерва-память, дружная с алкоголем. Лишь на миг покажется, что не поздно, но, увы, покажется. И не боле. И надежды вырваться не осталось, вняв чужим словам /словно так и надо/, ты себе позволишь такую малость - перестать соперничать с личным адом. Заменив реальность на сновидение и почти уверовав в твёрдость шага, замечаешь странное совпадение: запах крови схож с ароматом мака. А на утро солнце застрянет в шпилях, засветив последствия старой боли, запах маков скроет зловонье гнили, как тюрьма скрывает стремленье к воле. Но чужие руки срывают смело со стены твой герб и горящий факел...
***
Ты теперь свободен, и лишь над телом
Безутешно плачет хранитель-ангел.