Когда мы видим: речь поэта внятна,
звучит всегда и просто, и понятно
от доброты, смятения и боли...
То он и неудобен и крамолен.
Не лучше ли поэту тихо мямлить
и разводить рулады не на память,
а просто в кучу всё собрать, что видишь -
ведь никого той смесью не обидишь.
Так в чём же состоит вся власть поэзии
над звуками, над миром, будто лезвие?
Власть истинная, мудрая, как кровность?!
Всё остальное - жалкая условность...