Силуэт на белой тропинке ...
Через силу бреду по снегу.
По любви справляю поминки.
И готовлюсь, как вор, к побегу.
Видно, богу угодно было,
чтобы ты обо мне забыла ...
Только вот, не пойму немного:
а зачем это нужно богу?!
Не добраться никак до сути ...
Снежный ветер снимает стружку.
Руки плетями, ноги прутья.
Я ищу, где сугробы глубже.
Мне не страшно. Теперь не страшно,
что не двинуть уже рукою
в этой снежной холодной каше,
где собаки, как волки воют;
где в глазах - слепая картина
от застрявшей в гортани боли ...
Я добрался. Конец тропинки.
Я дошёл до белого поля.
Тут метели с вьюгами кружат,
и проезжий удачу молит.
Я теперь никому не нужен.
Я отпущен тобой на волю.
Станет лучше, намного лучше
только там, где снега за пояс,
где хозяйка - белая стужа ...
Чтоб закончилась эта повесть.
Раз такая выпала доля,
значит, всё: последняя кружка
за здоровье той, кем я болен,
- и туда, где сугробы глубже ...