Я думаю, теперь для дум есть время,
чем жил в прошедшем, как жила страна:
трудился ль честно, сеял мыслей семя,
и в чём был смысл, или бессмыслица одна.
Сомненья посетят, да вся-то жизнь – сомненья,
как в Пушкинской «Метели» - сквозь пургу…
и мысли разгорятся как поленья
в камине: рассказать, да красно не могу.
Как выборочна память.
С давних пор
я многое забыл о днях пустяшных,
но кое-что топорно бьёт в упор,
что породило много чувств и спор,
когда было блаженно или страшно,
во мне сидит как символ и укор,
как совести сторожевая башня.
Начнём с того, что в детстве я болел
и много создал неудобств для близких.
Когда б не мать и доктор-добродел,
бесплатная медпомощь, мой удел –
в загробный мир дорожкой близкой- близкой…
Но видно Бог не этого хотел
и выкарабкался я из ямы склизкой.
А дальше школа, мрак, лесоповал,
Четырёхлетка, школяры подранки –
у всех отцы, кто долго воевал
иль ссыльные, кто в жизни бичевал,
все оказались на одной стоянке,
но каждый слишком ясно понимал
о той войне, застывшей в душах ранкой...