Мне порою хватает всего.
Так, что даже с лихвой, растекаясь.
Но бывает, захочешь его,
В чей-то призрачный образ втираясь...
Недочитанный треплет журнал
Ветерок. Недовыпитый кофе.
Зубочистка иголкою в бок -
Подсознательный STOP катастрофе.
И совсем безучастно глядишь,
Как он нежно ласкает другую, -
Неприметную, серую мышь,
Не достойную тех поцелуев.
А сама - далеко-далеко:
С ним на острове в мире подлунном.
Зубочистка так входит легко,
Задевая подкожные струны.
И, о чем-то уже уболтав,
Он уводит ее, вдохновленный.
Древко тонкое с хрустом сломав,
Ты признаешь себя побежденной...