Из тетрадных простых листочков
Понаписанных пером, ручкой
Правда сложится из осколков,
Из обломков, из тех кучек,
Что заброшены, позабыты,
Уничтожены слепой болью,
В протоколах немых скрыта,
И в пропитанных платках солью
Коль не здесь, так в небесах скрытая
Правда там оживёт истиной.
Чуть живая, не доубитая
Как Россия моя, расхристанная…