Жил один парнишка на районе,
Неплохой, скажу тебе, парнишка.
Жил не на игле, не на флаконе,
Мать любил, свой мот, но страстно - крыши.
И друзей, с кем старый мот чинили,
От отца доставшийся - в наследство,
С кем, на два по десять, разделили -
"Беломор", и путинское детство.
Девочку любил, по кличке Сказка,
А она его - никто не знает.
Сказка переехала в Небраску,
И не пишет. Так, увы, бывает.
Отчего не спрашивал ответа,
Да и разве б он его услышал.
Кстати, эту сказку звали Света,
А вчера Алёрик прыгнул с крыши.
Те кто знал, тот звал его - Алёрик.
Помолчим... Алё!, поменьше слов.
Он Алёшей въехал в этот дворик,
Да и по-фамилии - Орлов...
© В Блэк. январь 2019.