С.Г.
Поэт в России больше, чем поэт,
Он больше балабол, расстрига, циник.
Он ест пустую гречу на обед,
Попутно заклеймив и обесценив,
Мещанство, заумь, бизнес и гламур,
Воздевши очи к небу, встанет в позу.
Призрев вокруг него снующих дур,
По лесенке стихов скатившись в прозу,
Посетует на возраст. Режиссер
Снов о признании его постылым светом,
Он словно ростовщик и контролер,
Со слов своих использует проценты.
Он предрекает глад, разруху, мор,
Предвидит будущность. И пишет в стол потомкам.
Стяжает лавры возле разных школ,
Грохочет голосом среди пустых обломков.
Он супит бровь, мол нравственности – нет.
Культура в исключительном упадке,
Потом стрельнет полтинник на обед,
И заклеймит позором. Мол, как гадко,
Что я, вот, в рубище, а ты, вот, на коне.
Ты – рутинер, а я – один из высших,
В стране – бардак, и в этой вот стране,
Король одалживает у духовно нищих.