Из скорлупки зимы через месяц пробьётся весна
Желторотой мимозой с нежнейшим цыплячьим пушком,
И откупорит старый башмачник бутылку
вина,
И наполнится воздух хмельным да табачным душком.
Разбредутся в проталинах дрожжи весенних дорог,
Приподнимутся пышной опарой сугробы, и день
Скинет прочь скорлупу с засидевшихся за зиму ног,
Нахлобучив, оденет из снега берет набекрень.
Улыбнётся башмачник, ему не впервой
пропадать
От горячего солнца, вина, философских идей,
Будет он целый день починять башмаки и ворчать
На сошедших с ума беспокойных ворон и людей.
Он в пустую бутылку, как в вазу, мимозу воткнёт,
И поставит её в мастерской на скрипучем столе,
А девчонке, отдавшей сапожки на шпильках в ремонт,
Станет очень смешно , что башмачник чуть навеселе.
Старый добрый башмачник расскажет ей всё про любовь,
Он откупорил нынче бутылку хмельного вина,
Приподняв удивлённо седую лохматую
бровь,
Объявил, что похоже проклюнется скоро весна.