Не серебряным бродит нынче точёный месяц,
Чёрный шёлк поднебесья дырявит рогами в танце, -
Не железом бренчит, не медью полям и весям, -
Позолотой монет, желтее монист цыганских.
И в ревнивом пригляде считает огни и тени,
Что хоронятся в окнах за дрёмные колокольца...
Если ты улыбнёшься мне в полусонной лени,
Я к утру раздобуду тебе золотое солнце...