Говорят, по ночам дьявол выходит из зазеркалья,
пьет твою водку, корчит рожицы.
Ходит по столику, как по асфальту
а потом на коврике корчится.
Иногда он прячется за твой шкаф
и оттуда воет, укрывшись подушкой
о том, как ему одиноко
о том, как его все боятся.
Бывает, нашептывает спящему в ушко
его ничуть не беспокоит то, что тебе страшно.
Что скрипишь колким матрацем,
лишь бы унялся.
Иногда он укутывается в шарф
и незримо пляшет
(он такой несносный паяц)
А потом выматывается, возляжет куда бы то ни было.
Из соседней комнаты донесется "бац!"
И перед взглядом твоим всё поплыло.
А потом сидит, уставший
у изголовья твоей кровати.
Блёклое старомодное привидение,
нужный момент поймавшее.
Как учащийся, не выпуская из рук тетради,
часами он разбирает твои сновидения.
Время от времени зовет Фрейда,
когда уж совсем становится непонятно,
когда уж повсюду в уме одни пятна,
и не соображает.
Великий подклеивает ему, помогает.
однако иногда он хмурится или налагает вето.
Вот так два философа ищут свои ответы.
И смятый, да сникший дух тьмы едва доживает до розового рассвета.
И вот утром встаешь ты,
хлещешь кофе со сливками
или что- то покрепче.
Влажно целуешь свою невесту,
шепчешь ей ласки
о том, как прекрасна она, нагая,
Ощущаешь ее протесты.
Потом глядишь в зеркало, чуть зевая
и видишь, что дьявол опять на месте.