Друг мой… Друг мой…
Я давно, как и ты, страшно болен,
Хоть таланта, увы, ни на грош…
Златокудрость моих колоколен
Обкорнал молчаливый нож.
Немота – призрак этой эпохи,
Злата-серебра кончился век,
Мое время – приют для убогих,
Где живым быть столь тяжкий грех…
Где в краю благовестных звонниц
Разжиревшие лжезвонари
Шлейф неся застарелой вони
Под себя воздвигают Рим.
Где кудлатость тучной дубравы
И лебяжую бель берез
Поменяли на лозунги бравые
По пути на мрачный погост.
Умирает давно, что свято.
Но святому ль дано умереть?
Перешитому сердцу в заплатах
Нет надежды ярко гореть.
И тележность нищей России,
Стынь и хмарь обрюзгших веков…
Ты – поэт, я – воришка… в бессилье
Пью из чаши твоих звонких слов.
Не могу не писать… вот жалость…
На минуту обрел глас и сник.
Мне осталось, мне только осталось...
Немоты раздирающий крик…
Друг мой… Друг мой…
Я давно, как и ты, страшно болен,
Хоть таланта, увы, ни на грош…
Златокудрость моих колоколен
Обкорнал молчаливый нож…