Меня убили в сорок пятом.
В двухстах шагах пылал рейхстаг,
и я в воронку тихо падал,
и вылетал навстречу птах.
Взлетал он в небо, где шипел и
свистел металл, убить стремясь,
горели камни, листья тлели,
и смертью пахла даже грязь.
Я падал в глину, гарь... И брызги
летели словно птаху вслед.
Он улетал - кусочек жизни
поющей - сквозь кровавый бред.
Глаза всё шире раскрывая,
я с ним летел, забыв про страх
и оставляя юность, май и
войну в тускнеющих зрачках.