Пишу легко, по-прежнему банально,
Не высекая из камней огня.
Ежу понятно - я не гениальна,
Читатель - гениальнее меня.
Уже не надо, не смотри в лицо мне,
Ты видишь сам - мои стихи болят...
Стол для стихов - не операционный,
Не скальпель - ручка, бриджи - не халат.
Скрипят стихи, сжимаясь от мороза,
Им, словно морг - холодная тетрадь
Болит душа - и в мире нет наркоза,
Чтоб эту боль немножечко унять.
Я не хирург, увы, не ассистентка,
Не санитарка и не лаборант,
С ведром метафор семеню за кем-то,
В стране стихов - усталый практикант.
Одна строка другой строки любезней,
В "калашный ряд" пытаются пролезть..
Такая вот история болезни...
Диагноз тоже, очевидно, есть...