Не пишу, о чем ещё писать,
столько слов истрачено напрасно -
недопоэтическая кладь
утомила правое запястье.
Выгляну в открытое окно -
месяц над полями проплывает,
ветер, разогнавшись, озорно
ветку тополиную качает.
Шелестит зелёная листва
утверждая тихий шопот ночи,
мелочножучиная братва
в травушку-муравушку стрекочет.
Выйти бы пораньше, до росы
и дорога в этом мне подельник,
чтоб идти босому по Руси...
3-00, Россия, понедельник.