Однажды размышлял я на днях,
Разрывая испачканный красками холст,
О пейзажах, портретах, иных мирах,
Что художник бывает не так уж и прост!
Вот идея есть, её ты рисуешь,
Мазки, пятна, штрихи на холсте,
А снова глядишь, и видишь,
Столько времени отдал ерунде!
Ты рвёшь холсты и полотна,
Крушишь статуи, и ноты рвёшь,
И всё же денно и нощно
В мастерскую идёшь и идёшь!