Был город на холмах.
Зимой кипела жизнь.
Не знал он слова прах.
И неба была синь.
Весною запахи, ручьи.
А летом яркое цветенье.
И голоса уже не чьи.
И праздник в вечер до забвенья.
Но захотел народ ещё.
Чего ещё он и не знает.
Но мысль засела горячо.
И вот уже и сам страдает.
Всё получил ещё чего.
Чего ещё из за границы.
И смотрит он через плечо.
А по ночам ему не спиться.
Жалеет,прошлого и нет.
А новое не принимает.
И в кулаке зажат кастет.
Бесплатно манны не бывает.
Исчез тот город,
Нет холмов.
И всё теперь наоборот.
Остался запах прошлых снов.