остановлюсь на полпути,
как будто некуда идти,
как будто ни к чему совсем,
а между тем, а между тем –
слетает с неба желтый лист,
и воздух времени слоист,
в нем столько всякого всего,
что не идти бы, а – бегом,
чтоб время, словно пыль – клубом…
уж точно не стоять столбом…