Мне хорошо, что говорю с тобой,
листок тетрадный мне знаком, тоскуя,
где боль и радость делят с ним покой,
швыряя красками к стезе ревнуя.
То к небесам, в полет взмывают ввысь,
то рассуждают о душе скорбя,
под шепот времени ликует мысль,
в тиши купается не уходя,
рискуя вновь испить... ТО искупив,
нырнуть в обитель слов сакральных,
ропща, в "изыск" сомнений, проб и пломб,
в подборы рифм... строф идеальных,
премудрых, точных, тонких - важный взлом,
и чудный ритм, разительный апломб.