Я могу написать о городе, упомянутом сотни раз.
Только вот не осталось повода, здесь так холодно, здесь нет нас.
Я брожу по нему, как пьяная, изучаю его углы.
И на небо смотрю постоянно, с небом связано все и ты.
Можно здесь развернуть на тысячи, миллионы прохладных букв.
Сколько шрамов на сердце высечешь? Как коснуться знакомых рук?
Провести полукруг дрожащими, на запястье сомкнуть кольцо.
Кто мне скажет о настоящем, а? Кто посмеет сказать в лицо?
Я тебя обожаю, преданно, возвышая под небеса.
Ведь никто не полюбит лето, если ты не полюбишь сам.
Я могу написать о городе, ещё сотни и сотни раз.
Поднимая ресницы к небу, видя там теплоту твоих глаз.
И бродить, как в хмелю, зависима, все пытаясь найти ответ.
Почему вдруг теряю голову, лишь услышав твоё — «Привет».