Где то пламя огня золотого,
Что плясало в листве в сентябре?
Черным росчерком проступили
Ветки голые в декабре.
Притушила холодом пламя
И тоскует теперь зима,
Снегом золото то убила,
А теперь страдает сама.
То завоет, а то заплачет,
Душу думками бередит,
Ветром лист золотой качает,
Что один на ветке дрожит.
Но зима все ждет: будет чудо,
И удастся увидеть ей
Зелень леса, цветов причуды
Средь зеленых лесных ветвей.
Знает, слышала: так бывает,
На полянах цветут цветы,
Солнце в зелени трав гуляет,
Дарит людям любовь и мечты.
Но зиме того не увидеть,
Не согреться на солнце ей.
Лишь приблизится, листья желтеют.
Снова только росчерк ветвей.
Так и ждет и , надеясь, бедная,
Щедро сыплет на лес снега.
Но цветы ее не порадуют:
Им не встретиться никогда.
Так и мы: не всегда встречаем ,
Тех, с кем рай бы и в шалаше.
Землю снегом не засыпаем,
Просто, холодно на душе.
Свыше все давно предназначено:
Снег с цветами несовместим.
Тех встречаем, что нам назначены.
Почему же порой грустим?