Внутренний мир каждого настолько таинственный, что глубину его можно познать лишь путём проникновение в сущность его мира. Лишь живя в нём, в самом существе, можно узнать его сущность. И столько людей, похожих друг на друга, которые одевают на себя то, что в созвучии с природой выглядит варварством, так как внешне не отражает их сущность. Их внутренний мир кричит от тесноты, в которую они сами же себя вгоняют, а стены трясутся от грома среди сумерек, словно чей-то голос выражая протест кричит – ты, это не тот, кого ты видишь в зеркале, это даже не тот, кого видит тебя здесь люди. Так кто же ты? Кто ты есть и скажи зачем ты пришел, быть может, Я звал тебя! Я знал ещё тебя когда ты рождалась во сне и когда я рисовал картину твоей жизни в этих сумерках, которые мы называем днём. Я рисовал свет, тот свет, который пронизывает тебя насквозь, сливаюсь с твоим светом! Я тот Художник, который дают тебе кисти, можешь ли ты нарисовать то чего нет в твоей жизни, и на этой земле? Можешь ли ты нарисовать голубые волосы мечты так, чтобы это не смыл дождь времени? Можешь ли ты раскрасить радугу семь раз ярче, чтобы это не выжигала глаза? И можешь ли будучи седым оставаться таким же влюблённым в жизни, как ребёнок? Ты можешь?!А может ли кто ещё? Ты хочешь улететь так, чтобы никто не заметил, но ты замечал всё…
Люди слишком приземлённые в свое тело. Твоя одежда изнашивается, но где взять новую? Ты носишь её так, будто ей нет износу, и словно она принадлежит нам навсегда.
Вот я вижу уже весна. И скоро лето, как хочется сбросить груз одежды и пыли. А как же с пылью она всегда мешает видеть, её сбросить возможно? Какие всё-таки тусклые краски через эту пыль – сказал Художник. Эта пыль мешает донести их в совершенстве чистыми, поэтому глаз их не может увидеть и свет проникнуть. Воздух заражен пылью и благоухание притуплено, но есть место куда проникает свет есть… Туда, где он уже был однажды. Кто носил его, и кто позволил ему проникнуться.
Внутри меня уже есть всё, что видит глаз, где я был, – это внутри меня, но это ни я. Казалось столько дверей для я, но есть лишь одна подходящая. Если есть ключ, то должно быть открытие. Если есть вход есть и выход. Если есть деталь, то где-то система и есть масштаб. Но я сейчас не об этом, меня интересует этот свет. Я могу его слышать или ощутить. Но, я не буду писать это слово, так часто в скоростях, вдруг из него выпадет буква, и всё обретёт совсем другой смысл. Мне нужна эта буква, которая всё изменит! Я не могу быть пустым словам! А может мне просто нужен другой цвет - сонморей, нет выберу архаизм. А если их смешать не будет ли взрыва?!
- Скажи, твой отец художник? И какую картину он нарисовал для тебя?
- Нет он просто дал краски и сказал – рисуй – ты можешь! Ведь твой отец Я. И я стал рисовать – рисовать людей, которых видел, Его красками, но у меня оставались не использованная краски, а я так хотел нарисовать картину, чтобы вместить все краски! Я рисовал все события в красках, очень долго подбирал цвета и оттенки, но краски все же оставались, будто бы они не заканчивались никогда и все же есть ещё краски.
И мне сказал художник есть краски в которой нельзя разобраться глядя со стороны, их нужно прорисовать в себе самом.
Для каждой картины есть свои краски. И некоторые можно увидеть только в будущем. Следующий встрече я покажу тебе другие краски. И ты попробуешь найти свою Озиус, ты уже знаешь язык красок… Не говори прощай, мы ещё встретимся в этой картине и возьми зонси.