(К столетию со дня смерти Веры Васильевны Холодной)
Слова слились в единый стих,
Отвергнутый богами.
Триптих то был иль Октоих,
Не скажет мёртвый камень.
Странички белые пусты,
Как звуки тихих песен,
Которыми полна лишь ты,
Мир без которой пресен.
Теперь принадлежит словам,
Что раньше было тленом,
Разъятым по семи холмам
Коленопреклоненным.
Со слова начиналось всё:
И жизнь, и смерть, и звуки,
И красно-белых колесо,
И совершенство муки.
Но Слову немоты не свить
Из чёрно-белой плёнки,
Что как связующая нить
Вновь рвётся там, где слишком тонко.
12 февраля 2019