Врут зеркала: твои морщины
не более чем мягкий грим,
разглаженный мужской щетиной
и нетерпением моим.
Врёт паспорт: девушкам дашь фору,
будь то танцпол или турник;
ты без одышки лезешь в гору,
а я к подножию приник.
Врут внуки, бабкой обзывая,
мадам в “гранатовом соку…”
в час пик предложат сесть в трамвае,
ты лишь кивнёшь: “Merci beaucoup”.
Врёт календарь, теряя листья,
стремительно, за годом год…
твой нрав по-прежнему неистов,
а нежность за’ сердце берёт.
И я солгу! Не во спасенье –
во благо единенья душ…
“пять капель” примешь в воскресенье
и, тихо так: “Спасибо, муж!..”
12 февраля 2019 года
Санкт-Петербург