Не пишется. Чего-то загрустил.
И лист не тронутый отправил в нижний ящик,
И мысли в голове поворошил,
Но ни одной в них нет плодоносящей.
Что ж, исписалась видимо душа.
Спросил её - Ты может быть устала?
Лишилась отчего-то куража?
Перо утратило роль верного штурвала.
Столешница мне кажется чужой,
Холодной и не ровной, а бугристой,
Рассорившейся с пишущей рукой.
Лист остаётся белоснежно-чистый.
На время отложу-ка я перо,
Пусть отдохнёт от пОдданнической службы.
Случается порою и зеро,
Но с лирой не разрушит перо дружбу.
Снимаю с полки Блока нужный том,
И погружаюсь в мир его поэзии,
Зачитываюсь гения стихом,
Вникаю в строк и рифм его созвездия.
Душа воспряла. Снова в тишине
Слова и мысли уловить спешу я.
Перо в руке подвластно стало мне,
И вновь пишу, пишу, душе внимая.