Ни на холсте, ни на бумаге плотной
Не нарисуешь предрассветный час,
Когда сентябрь с небрежностью холодной
Раскатывает в озере палас
Сырого цвета с оторочкой чёрной,
С вкраплениями дребезжащих звёзд
И с одинокой уткою, проворно
Спешащей на речной, далёкий плёс.
Сюрреалист этюдник не раскроет
И модернисту тишь не по плечу,
А я в ней положительным героем
Сижу с тобою рядом и молчу.
Молчу о том, как дуб в косоворотке
Идёт к причалу сотню долгих лет,
А ива ждёт, придерживая лодку,
Чтоб плыть вдвоём за призрачный рассвет.
Ты их словами не спугни, не надо,
У них ещё свиданье впереди,
Пусть насладятся нежным переглядом,
Запахивая куртки на груди,
И шаг за шагом, веткою за веткой,
По сантиметру считанному в год,
Возможно, дуб приблизится к соседке,
Как я к тебе, когда пора придёт...
«»»»»»»»»»»»