Растеребив себя гитарой,
давай признаем в этот вечер,
что где-то рядом дышит старость,
что наша молодость – далече.
Как ни бодри себя аккордом
и ночью синей над кострами,
кого ты лечишь видом гордым –
героем пошлой мелодрамы.
К чему потуги и гримасы,
как ни натягивай палатку,
твои морщины лезут в массы,
и на душе давно не гладко.
Поэты веста или иста,
великовозрастные детки –
мы опадающие листья,
на догорающие ветки.
Но ты пошли меня подальше,
сыграй ещё, и под гитару,
в свои года – без лишней фальши,
споём и снова погутарим.