Я пишу роман, он пишет меня
В путь героя снаряжал,
Наводил о прошлом справки
Б.Окуджава
И наплывает вдохновение,
Как облако из дальних стран,
И те мечты, и те прозрения
Окутал призрачный туман.
Как пчелы, копошатся строчки,
Сплетаясь в призрачный узор.
Я допишу тебя до точки,
Моя поэма, князь хитер.
Он хочет темное упрятать,
И оправдать и страсть, и боль,
И унесется свет куда-то,
В сцепленье дум, в сцепленье воль.
Не я пишу роман, поверьте,
А это он творит меня,
Когда герой,столкнувшись с смертью.
Не повернет назад коня.
Когда наложница отраву,
В старинный кубок бросит вновь.
Она ведет его по праву
К звезде последняя любовь,
И все перечеркнув страданья,
Ее вернет он во дворец.
Спешу на новое свиданье,
Но я ль истории творец..
Послушно запишу былое,
Не в силах изменить судьбу.
Пусть Тамерлан еще поспорит,
Пусть мир изменится, табу
Есть у творца, и вы не правы,
Когда вините нас во всем.
Как беспокойно и лукаво
Мы в мире призрачном живем.
Мы только пробуем поведать,
О том, что сбудется в тот миг.
И пораженья и победы
Мы снова делим среди них.
И вдруг финал иной проступит,
Его ли мне сегодня знать.
Когда Морена не отступит,
Но будет Жива побеждать