Мокнут крылья сорочьи,
дождь идёт в феврале.
Затекает за почерк
фонарей фиолет.
Шьёт посконные рясы
дождевая швея,
укрывая всех разом,
от людей до зверья.
Над окошком канючит
водосточная медь.
Я ведь тоже, не лучше -
ну белугой реветь!
Приласкайте белугу,
заберите к себе,
хоть в Калугу, хоть в Лугу,
хоть в непальский Тибет.
Там колышется плавно
небо с давних времён.
Там налево-направо
лишь обрывистый склон.
И сыпучие тропы,
и живая вода.
Подпояшься и топай,
лишь бы было куда.
Я стою меж мирами,
где февраль - не февраль.
Печка пестует пламя,
как священный Грааль.
Крыши, шорохи, мыши...
Фиолетовый свет.
Надо мною всё выше
вырастает Тибет.