"Спят прокуренные дома,
Заметенные снежной былью,
Просто - небо ушло дремать,
Отстегнуть позабыло крылья."
Илья Бестужев
И уже надоев горчит,
Эта серая безморозность.
Словно кто-то строгий кричит -
Осуждая за несерьезность.
Завтра стукнет ниже нуля,
Аж десятка на три - не меньше.
И глаза ослепит земля,
Как улыбка лучшей из женщин.
И дыханье перехватив,
Полувзгляд застелив слезами,
Можно будет в мороз идти,
Свежевыпавшими снегами.
И душа собой запоет,
Или тем, что с ней неразлучно:
Что вот снег - уже не идет.
И теперь от него не скучно.