Привычки - это сначала паутина, а потом уже прочная сеть.
Испанская пословица
Спи, Изабелла*! Память, как смола:
то - чернота, то раз! - и пламениста.
Погас огонь, и время примириться
с неверием кастилок и кастильцев.
Припомни детство, в коем ты смогла
не одичать. Там - за' полночь, как стихнет,
бежала коридорами к покоям
безумной ма, испытывая глад,
надеясь, что вот-вот тебя покормят.
Безумство ма, сводилось к одному -
к сожжениям и пыткам каждый праздник.
Коль дьявол - зверь, - клянусь! - в звериной пасти
не будет места буйным и ущербным.
Не беспокойся, я не отниму
у сада и беседки птичий щебет,
посредством града стрел и сильных ядов.
О, Изабелла, сколько горьких мук,
минуя всех других, ходили рядом!
Ты так любила бегать босиком
по комнате с пюпитром и орга'ном.
Прошедшая поспешную огранку,
ты полюбила тишь и монотонность:
"Какую горечь прячет божий ком?" -
ты спешно проверяла мозг на томность
вопросами с глубокой закавыкой.
В тебе сидел не тигр, но хищный кот,
и он шипел пред тем, как замурлыкать.
Каштан волос с нежнейшей бирюзой
глубоких глаз игрался на контрасте.
Дитя с которым, только для острастке,
с пелёнок обращались неучтиво,
бодалось, но мечтало - быть росой.
Ты горестно рыдала, ты училась -
быть сгустком той энергии, что лечит,
и часто говорила: "Бог, рассорь
грядущее с предсказанностью!"
Плечи
обхватывала тяжкая тоска,
причём, довольно нежно, по-сестрински.
Казалось, коль внезапно подселить к ней
безоблачные грёзы - будет горше.
Для тех, кто держит чувственность в тисках,
не свойственно ни в бо'лестях, ни в горе
искать плоды проклятия. Да что там, -
для них совсем не свойственно "искать".
Спи, Изабелла. Шепот, нужен шепот.
Тем паче, что у шепота есть дух,
есть стержень, коим он способен впиться
в наивные сердца. Большая вписка
не в силах изменить придворных правил.
Покуда трамонтана будет дуть,
всесильный Бог, который долго правил
ничтожный мир, получит передышку.
Все передряги, девочка, - лишь дурь,
которую, - коль скажешь! - перепишут.
Тебя учили глупостям: как шить
и подбирать бесхитростное чтиво.
Тебя всю жизнь стращали: "...чтобы чтила
католицизм и Господа, как папу!"
Твой детский ум был вязок и кашист,
в нём не хотелось медленно копаться.
В таком копаться - совести дороже.
Ты - эхо, что покинуло кувшин,
при этом доведя его до дрожи.
Прости меня. Удушливая ночь
проляжет по аллеям тёмно-красной.
Припомни коридор. Манеру красться,
ты подглядела в шахматах. У пешек.
Зачем Господь, выдумывая дно,
кричал вовсю, что замысел успешен,
когда со дна впоследствии простонут
морские твари: "Вымученный Ной,
тебя лишат наземного престола!"?
Спи, Изабелла! Память, как огонь:
поле водой - ответит горьким дымом.
Всё королевство вздыбилось, чтоб дыбом
его чихвостил новый инквизитор.
Привязанность к святыням, с каковой,
ты ринулась к престолу, извинившись
пред собственным началом, поражала.
Война служила выгодной канвой
для вечных разговоров в полежалом
пространстве кабака, в котором дед
закладывал имение и совесть.
Он съел за долгий век так много соли,
что обозначил кратко - "просто пудом".
Я, милая, не буду молодеть,
но слава непокорной проститутки
привязана ко мне - предоброй няне.
Знай, истина - не только в молоке,
чуть больше оной в выкопанной яме.
Спи, мой цветок. Я выбрала тот гроб,
что поразил нас осенью, в Гранаде.
Я голошу на кочетов: горланьте
"хозяйка умерла!", "хозяйки нету!"
Как жаль, я не участница торгов
за спорый переход в большие недра
великих снов небесного Отцовства.
Надеюсь, что ты встретишь там Того,
кто создал это всё. Кто это создал.
*Изабелла Первая - королева Кастилии и Леона