что толку от крыльев, когда ты весь из свинца
когда атмосферный столб метит в темечко круглый год
когда сам себе прокуратор и добрый царь
который сначала казнит, а потом спасет
вокруг никого, потолок оказался дном
ни пуха, ни перьев, ни елочной мишуры
ни песен о главном, лишь танцы о проходном
их лучше не видеть, когда догорят костры
придется опять переслушивать старый хит
пока электрический пес не подгонит штамп
чтоб в комнате с видом на выход писать стихи
про бродские мемы и пушкинские места
а где-то в других подпространствах и временах
завис на повторе короткометражный фильм
о призрачном лете, где небо накрыло нас
магическим снадобьем (видимо, эндорфин)
там солнечный диск наблюдает, застыв на весу
как долго она из воды выбирается в жаркий день
и три треугольника не прикрывают суть
ведь с черным квадратом играть - потакать беде
а точно такую без крыльев теперь вот ищи, свищи
хоть впрочем, зачем, если есть еще текст в зачет
пусть русская партия - вовсе не лучшая из защит
но “все от винта!” вновь командует башлачев