Познавший по отцу печаль,
уйду распутицею в завтра.
Всегда статическая даль
мемориальными ландшафтами,
как водится, меня не ждёт.
Не встретится она при этом
(иль слава Богу не убьёт)
девичьим в платье силуэтом,
а станется мне на горбу.
А может ты моя избранница?
Печаль, забытая в гробу,
где гвозди от неё румянятся.
Пора, всегда и без конца
плести из небоватых ягод
тень урожайного творца.
И шаг за, вероятно, шагом
без нас горбатый камень мять,
как дождь сегодняшний, вчерашний.
Познавший по отцу и мать
я, в жизнь отчаянно упавший,
всё не оставил позади.
Вчера уже был понедельник.
И я здесь, эдакий бездельник,
печалью вторник наследил.