Прошло уже без года сорок лет.
Но так и не послал господь второго,
Кто рассказать бы мог струной и словом,
О том что есть, и том чего в помине нет.
Быть ограниченным в свободе, но свободным.
А главное, без званий быть народным.
Мы все теперь по-разному живем,
Но в основном, уже без коммуналок.
И пышный блеск порой безумно жалок,
А скромный нрав красив в спокойствии своём.
И мы творим - рисуем и поём,
И в слове ныне, якобы, свободны,
И вместе с тем, становится народным
Тот, у кого на фото силикон.
Нет, есть у нас поэты, музыканты,
Но мы совсем не ценим за
таланты!
Ведь нам теперь не надо в кухне сидя,
Подпольно переписывать кассеты.
И не исключено, что дело в этом -
Того, что на виду совсем не видим.
Как нам не стыдно? Или лучше как нам стыдно!
Но так уж вышло, в нашем обществе прекрасном,
Что все мы кушаем культуру за финансы,
И говорим, что всё печально и обидно.
Уж скоро сорок. Сорок - это срок!
К тому же, цифры нет для нас фатальней.
Вы если сможете, с небесной дальней дали
Во сне кому-нибудь шепните пару строк...
Пусть он проснётся поутру и всё запишет.
Но главное, пусть будет он услышан!
Однажды будет, и не может быть иначе.
Ну а пока, с товарищем напару
Достанем семиструнную гитару,
Споём на кухне про "Канатчикову дачу".